DCCXXVII.
Течёт, бежит огонь по синим венам,
Пока бежит, и мы стараемся мечтать,
И всё смотреть, как рацветёт весною небо,
И как бы нам летать,
И как не знать заботы,
И не пытаться лишний раз добыть кусок,
Сгорая от бумаг и от работы,
Всё приближая роковой покоя срок...
