DCCXII.
Весь мир, сверкая красками, огнями,
Несётся мимо нас, как паровоз,
Стоим, и машем всё ему руками,
За поворотом исчезает хвост.
Быть может, новый поезд ещё будет,
Опять стоять, руками помахать,
Но время нас безжалостно рассудит -
Остались, хоть могли и убежать.
