ↁCXXII.
Я не нашёл себе меча откованного:
Какие есть — не по моей руке...
Один удар — и все бывали сломанные,
Хоть шлем врага упал невдалеке.
Ищу свой верный меч, хоть годы тягостные
Порой мешают шлем сносить чужой.
Враги клянут, друзья буянят, радостные,
И солнце до сих пор над головой.
