ↁCDIV.
То же дерево рисует старый мастер,
Позабыв о мире, о других вещах...
В миг счастливый, в годы чёрного ненастья,
В ясный день, и в ночь, где теплится свеча.
Это дерево росло. Теперь стареет.
Кто-то спросит — рисовать не надоест?
Но свеча в ночи огарком тихим тлеет,
Никогда других не освещая мест.
