ↁCCXIV.
Пролетела жизнь. Но дальше лететь продолжает.
Произнёс «надеюсь» — значит, надежд никаких.
В полевом пожаре
Догорает лучший, никем не написанный стих...
Черновик остался, с кляксами, но без правок,
И в печать ушёл.
Повезло, считай — хотя бы дописаны главы,
Не достались мышам на обед в расшатанный стол.
