ↁCCCLXXIII.
Пролетают года в ожидании дивного чуда,
В бесконечных трудах, и попытках набрать высоту...
Но клубок неизменный, дорожки корявые спутав,
Вместо золота и серебра преподносит латунь.
И копает старатель, надеясь на мощную жилу,
Но — когда ничего, а когда — чуть песчинок в руке.
Всё. Пора на покой, и казалось, уже не по силам,
Но опять за лопату берётся, чуть руки согрев.
