MↁCLXXII.
Нас торопили. Да шибко бежать не хотелось.
Спелость уже подгнивает на ветках садов,
Кров обветшавшего дома цепляет макушку,
Лучше сейчас, хоть опять не готов ни к чему...
Музыка старая некогда модной бывала -
Пала звезда, но желаний загадано — ноль.
Боль остаётся, и та притупляется быстро,
Чисто, но с пылью слезает и краска сейчас.
